tomtar | О многих превосходных вещах

Я ее храню и иногда перечитываю - маленькую повесть провинциального автора, напечатанную в "толстом" журнале, когда мы были самой читающей в мире страной. Там ничего, по сути, не случается, не складывается в единый сюжет. Просто россыпь воспоминаний, хаотичных и до странности осязаемых.
Барачный поселок, скудный быт и свойские нравы. Пока еще праздники - в складчину, и чаще ходят не в магазины, а на барахолку, и чтобы что-то купить, надо что-то продать. А в доме новый человек с нелегким именем "отчим". Чужое дыхание, чужие шаги. Но уже со следующей главы - отец, самый настоящий, родней родного, и мать, юная, длиннокосая, любовно ворчит на своих мужиков, рукодельничая до глубокой ночи. Высыпаны щедрым ворохом чувства, запахи и вкус того, невозвратного времени, где-то между "после войны" и "счастливым завтра".
Какая же немыслимо прекрасная жизнь встает из разъятой детской памяти.