"Всё искусство — на крови, на своей ли, на чужой ли..."

[tomtar]

Чем дальше, тем больше меня притягивают произведения "второго ряда". Не второсортные, а камерные. Их авторы не заявили о себе громко, остались для желающих вслушаться. Или уже и не остались.

Детские стихи Майи Борисовой хоть и не очень на слуху, но переиздавались более или менее регулярно. Славные маленькие рассказы о мальчике Кирюше, увы, всего пару раз. А взрослая поэзия почти забыта и почти никому не нужна. Отдельные энтузиасты берегут и выкладывают разрозненные стихи из старых сборников, в основном поздние, часто горькие и всегда очень личные.

У друзей несчастье:
дети приболели.
А у меня дитя -
моё сердце.

У друзей радость:
дети пошли в школу.
А моё сердце
всё не умнеет...

У друзей дома
мирные заботы.
А у меня один дом -
моё сердце...

Сердце моё, сердце,
домик мой, времянка,
что с тобой делать?

Окна твои — настежь,
крыша протекает,
замки ненадёжны.

Пляшет сын-разбойник,
песни сочиняет,
что ни шаг — то песня, -
это ль утешенье?

И в дому при свечках
песни порасселись
семеро по лавкам...
Это ль оправданье?

A эта баллада, кажется, осталась только в давнишней журнальной публикации - "Ангара" N 4, 1964.